Salvando ranas.

Fuimos niños muchas veces, pero ninguna como esta…


…las luces de la dirección estaban prendidas. Daniel con esa mirada entrecruzada de francotirador que tenia, observaba cuidadosamente los pasos de la señorita Zavala, ella caminaba con desden hacia el baño de las niñas, la señal, el área estaba libre. De pronto y cuando me deponía a cumplir mi misión, el director Govela, alias “orlando pingüino” (así le pusimos después de la operación en las rodillas) entraba indiscriminadamente a la dirección. El muy prepotente tomó una taza de la repisa, sirvió café, y se dispuso a mirar a los demás niños que disfrutaban de su recreo sin inmutarse de la desparramada presencia de su observador.

---¡aborta, aborta!--- me decía entre dientes Daniel. Como podía pensar que abandonaría la misión de manera tan cobarde, jamás.

Daniel entendió, y valientemente decidió tomar cartas en el asunto, se levantó del lugar donde hacia de vigía, no entendí en el momento para que, incluso me molesté por la repentina actitud de mi amigo. Salió corriendo hacia la cancha de futbol, donde las niñas de sexto año jugaban voleibol, se dirigía como una saeta, como si el viento se hubiese rendido ante él, algunos lo observaron, otros no se dieron cuenta, cuando de pronto, tomó con sus brazos el rostro de Sonia, mientras elevaba sus pies en puntitas para alcanzarle, no tengo que decirles mas, pero ese beso fue el mas espectacular que yo haya visto en mi corta vida, fue preciso, suficiente, y fríamente calculado, imagino que ya lo había pensado mas de dos veces. Pero lo mío, lo mío en ese momento era otra cosa, así que sin pensarlo, salí corriendo hacia la dirección, inmediatamente después de que el pingüino salió impulsado por la algarabía en el patio. No había mucho tiempo así que inmediatamente abrí los frascos donde estaban contenidas las ranas, y por la ventana de atrás que daba al patio y al desagüe, comencé mi tarea, una por una fui liberando a las ranas, hasta que ya no quedo ninguna en los botes. Sentí una mano en mi hombro, y el escalofrío se dejó caer por mis pantalones, la señorita Zavala comenzaba a sostenerme fuerte con su mano en el hombro.

Ahí estábamos, Daniel, Sonia, y yo, esperando a que el director Govela terminara de hablar con nuestros padres. Vaya, que momento aquel, aunque pareciera que perdimos, para nada, todos ganamos, Daniel, una novia, las ranas libertad, pues nunca las encontraron, y yo gané una satisfació extraña que nunca había sentido, pero que me regalaba una sonrisa en la cara sin necesidad de querer reírme…


…una sensación que solo parece pertenecerle a los niños que fuimos.

Los desarraigados.

Cubo de azulejos azules, cuadro de basura y botellas de vidrio, rectángulo proveedor y hogar de los cuatro desamparados que éramos. La mujer de ojos de gato jugaba con la rata, con regordete roedor que parecía haber salido del mismismo infierno, con el portador de esas pulgas asesinas que por las noches no dejaban dormir, que fastidiaban y consumían la piel en pedazos pequeños, como para que no nos diéramos cuenta, como para que no vislumbráramos su presencia. La rata chillo…y Daniela seguía sumergida en sus pensamientos, Daniela no se inmuto. A Daniela le gustaba que la llamaran la barona. Ella decía provenir de una familia aristocracia, pero era mentira, como todo, como nada. Su reino pertenecía ahora al de las ratas, el de los seres que se ocultan bajo la superficie, bajo los pies, ahora ella era la reina de las criaturas desamparadas, de esas que la misma naturaleza mandó al inframundo, para no saber de ellas, para no tener que lidiarles.

Éramos los últimos cuatro filósofos sobre la faz de la tierra, inmiscuidos en recomponer lo irreparable, lo agotado, lo que ya no daba para más. Ismael contemplaba lo que podía con el único ocelo que le quedaba sano. Miraba el cielo gris y el desamparo que este mostraba, ni aves, ni nubes, ni anhelos. Todo estaba finiquitado en esa efímera intención de pertenecer que Ismael añoraba, aunque fuera un poquito como antes, decía, pensaba. Ismael no jugaba, solo miraba, con el ojo gacho y la mirada perdida, con el cuello amaestrado para seguir doblado hacia atrás hasta la eternidad si fuese necesario. Constantino planeaba la destrucción, y con su voz de poeta moribundo declamaba palabras que parecía carecer de sentido:
--- ¿Cuándo dejamos de ser semejantes para convertimos en idénticos Jodido?, no contesté, pues no tenia respuesta alguna, nada se me ocurría, me puso nervioso, y en el alucine de la indiferencia me conduje a otro lugar, a un sitio no como este, aun sitio de verdad, donde aun los celulares reciben llamadas de personas queridas, de familiares y amigos que no pretenden mas que saber de ti, de tu existencia.
---contesta Jodido, anda, dime ¿Cuándo, cuando?--- replicó con esa insistencia infantil que caracterizaba a Constantino.
--- ¿por que no le preguntas a la barona?---le dije señalando con el dedo hacia donde Daniela jugaba aun con la rata.

--- esa pinche vieja no sabe Jodido, no sabe nada, ni siquiera sabe que esta--- el muy idiota se atrevió a decirle pinche a Daniela, por eso ya no le contesté. Y la sangre me hervía, se evaporaba de coraje, pero me quede callado, como el lastimoso cobarde que soy.

---cuando decidimos que todo era nuestro y renunciamos a participar, ahí nos convertimos--- Ismael contestó de manera sorpresiva, nunca dejó de mirar hacia arriba, hacia el cielo, buscando aves. Constantino buscaba algo entre las bolsas de plástico que le acompañaban siempre, las traía por si se encontraba algo útil que pudiera guardar para después, cuando lo necesitase.
---ya vas con tus pinches chucherías Constantino, pura pinche basura trais ahí---dijo Ismael devolviendo la mirada de su único ojo a la tierra.
---que te importa no---Constantino replico. Y motivado le aventó una botella que se fue a estrellar en la escalera de lo que algún día fue la alberca. Ismael reía y mostraba sus encías desdentadas, Ismael le mentó la madre a Constantino.
---Constantino tiene miedo Jodido, no te das cuenta, ¿o eres pendejo?---soltó Daniela el dardo hacia mi ser sin que yo pudiera responderle claramente a lo ultimo, a lo de pendejo.
---no entiendo que quieres decir barona---dije sin mas empacho por lo ultimo.
--- pues esta mas claro que el agua, Constantino tiene miedo del Apocalipsis, el tiene sueños, y en esos sueños aparecen demonios de fuego que luchan contra hermosos Ángeles en esta alberca, según las visiones este es el Gólgota donde sucederá el fin de los tiempo, la ultima batalla, por la que tanto teme Constantino---
--- ¡a que vieja mas mentirosa!, ¿y quien te lo dijo?---preguntó Ismael.
---me lo acaba de decir Lucrecia.
--- ¿y esa quien es?---pregunté.
---es mi amiga la rata, ella todo lo sabe, todo lo escucha, es muy lista, esta en todo, y su conciencia es tan presente como la tuya y la mía---

La noche llegaba y el frío se adueñaba de nuestros miedos, de nuestros pensamientos, de nosotros, y entre sueños y delirios comencé a dormir, Ismael prendió el fuego, este inteligentemente había traído basura para poder alimentarlo, para poder mantenerlo…

…un…sitio…a lo lejos…el progreso, y yo en medio. El tumulto de personas corría, andaban, deambulaban, en la limpieza. Todo brillaba en el lugar, el reflejo de una luz diáfana confundía a los ojos, los cuales buscaban donde ampararse, donde reposar. Y a lo lejos una mujer, Daniela, mirándome desde un puente, vestida de color verde, era un vestido el que traía puesto, y en la mano, la rata, con al cola carnosa enroscada en su antebrazo derecho, Daniela gritaba, pero el lugar carecía de sonido, no entendía yo nada de lo que salía de su boca. Daniela se veía hermosa, con las mejillas rojas como duraznos, y con el cabello flotando en el viento. Su piel blanca parecía camuflarse tímidamente con el fondo brillante del lugar, Daniela seguía gritando. De pronto, el puente comenzó a caerse en pedazos, trozos de este se desmoronaban sin que yo pudiera hacer algo, corría, corría hasta donde estaba ella, pero nada, nunca llegue, ella se caía junto con el puente, yo lloraba, rogaba que no se fuera, que no se muriera…

Ismael me miraba cuando desperté llorando, como si fuese un niño chillón que hubiera perdido algo.
--- ¿que te pasa Jodido?, que ¿tuvistes una pesadilla?
---algo parecido---
---chingate uno, te va relajar--- me dio un carruco con una amabilidad que desconocía de él. No me lo fumé, no tenia ganas. Lo guardé en la bolsa del pantalón.

--- ¿y Constantino, y la barona?---pregunté de inmediato al percatarme de su ausencia.
---no te preocupes, por ahí andan, fueron aflojar los deseos---me dijo el muy infeliz con su ojo de cíclope desarraigado mientras soltaba una carcajada, y la luz que se desprendía del fuego se aferro en su cara como si fuera una sucursal del mismo. Salí aventando los cartones, como si el miedo de algo que no entendía se posesionara de mí.
--- ¿A dónde vas Jodido?---
---hacer del cuerpo cabron, ¿Qué, ya ni eso puede uno o que?---
---no te me encorajines Jodidito, solo preguntaba---Salí de la alberca aquella que hacia de mundo, con la mirada abusada, mirando, buscando, deseoso de no encontrar lo que estaba destinado a ver. Se retorcían como aves en suelo, como esas que ya no pueden volar después de ser alcanzadas por un cobarde proyectil. Los pantalones miados del hombre estaban hasta sus tobillos, mientras que ella había subido su larga falda de mezclilla hasta la cintura, él tiraba y ella dejaba caer el cuerpo pesado de este. Con la espalda en el suelo. Daniela parecía disfrutarlo, parecía desprendida del mismísimo tiempo, y con el destello de sus ojos felinos me miraba al mismo tiempo que sonreía de placer, como invitando a ser parte. Constantino tiraba y tiraba, y con gemido de borracho a punto de vomitar conducía el monótono vaivén sobre ella. No se percataba de mi presencia el muy imbecil, solo se concentraba en el placer que le producía aquella penetración, aquel juego animal que los consumía en aquella dicotomía de fuerzas. Tire fuerte de la tabla que colgaba de una barda que estaba apunto de caer, era gruesa y lo suficientemente fuerte como para herir, como para hacerle justicia a mis sentimientos. La muerte le esperaba, Constantino estaba disfrutando y yo con la alevosía que da el ser un ente oculto en la oscuridad, le pegue varias veces en la cabeza, el chorro de sangre era escandaloso, y Daniela quedo bañada en la sangre del gordo aquel, desde la cara hasta su sexo, desde su sexo hasta los pies, Constantino estaba muerto y yo vengado. Pero mi furia descomunal continuó su ya impulsivo camino. Con solo dos golpes y ella también estaba muerta, su cabeza ahora estaba adornada con tremenda raja de amarillenta grasa.

--- ¡¿Qué hiciste jodido?!---preguntó sorprendido Ismael.
--- ¿no ves?, ahora ya somos iguales Constantino y yo, dejamos de ser semejantes, para convertirnos en iguales, sin el amor de la barona. Ismael intentó correr, pero previendo su movimiento de chango borracho me le interpuse en el camino. La escuela estaba abandonada, el lugar era nuestro, Ismael y yo sus dueños, sus únicos dioses, sus ídolos de barro como el color de nuestra reseca piel. El mismo madero, distinta cabeza, Ismael caía en su propio charco de sangre, se perdía, su fluido rojo oscuro, rojo cuajado.

Lucrecia me miraba, era la única testigo de lo que acababa de hacer, Lucrecia no rajaría, Lucrecia era buena, era una rata…

Maniquíes.

Sostengo el retrato de la boda con mis manos obsoletas, temblorosas, inciertas, imprecisas. Quisiera sumergirme en el, recorrerlo, regresar el tiempo, transmutarme en la misma mujer del vestido blanco, para decirle que era un engaño lo que ella creía fervientemente en aquel instante. Ricardo sonreía, y yo perpetuaba con la sonrisa de siempre el momento, con esa que desde niña jamás me dejaba conforme en las fotografías, con la cara de otra que no era yo. Aun ahora que la veo me da algo de pena, me sonroja y me invita a voltear el portarretrato.
Anoche Ricardo llegó de nuevo con esa cara que ya se le esta haciendo de costumbre, con las cejas como a punto de besarse, y con la mirada distraída en cualquier cosa menos yo, lo veo como cansado, aburrido. Algo le pasa lo se, pero no me dice nada, y cada que le pregunto me contesta con el desden de siempre--- ¿pues que quieres que me pase Estela? Ando cansado.---lo mismo de siempre, y no quiero parecer como esas mujeres que siempre se quejan, que siempre pretenden inmiscuir en el comportamiento raro de sus maridos alguna otra mujer, no, lo mío es distinto, pues ya van muchas noches que se va a trabajar (según él) al sótano y llega a la recamara para tirarse a la cama como a las dos o las tres de la mañana--- ¿Qué tanto haces ahí abajo?---le preguntó, y con el desden que le es característico contesta---cosas que tengo pendientes mujer, ya deja de preguntar--- de por si la comunicación entre él y yo nunca ha sido muy buena. Cuando nos conocimos y nos hicimos novios, acostumbrábamos ir al cine, y durante la función nunca nos hablábamos, lo único que preguntaba era si yo quería algo (con esa modesta caballerosidad que el novio destila por esos días). Cenábamos y solo entrecruzábamos alguno que otro comentario sin importancia, después de ahí, me dejaba en casa, o antes nos íbamos por ahí en busca de algún lugar oscuro para entregarnos en frías caricias que solo traducían en tímidos gemidos llenos de monotonía clandestina. Cuando fue a pedir mi mano la cosa fue diferente, con mis padre se comportó muy ameno, platicaba y decía cosas que en su momento me sorprendieron, me hipnotizaron como a los niños los buenos cuentos, hablaba de planes profesionales a futuro, de cómo los dos juntos uno al otro haríamos un hogar prospero, donde nuestros hijos crecerían con la fortuna de tener una familia prospera y acomodada. La verborrea aquella sin duda terminó por convencer a mis padres, mas a mi padre, cuyo carácter de comerciante anhelaba casar a su hija con un “buen prospecto”. A mi también me convenció, pues después del compromiso se volvió un poco mas atento, llevaba flores a mi casa, a mi madre le compraba cosas costosas, a mi padre lo invitaba a comer con sus amigos empresarios (clientes potenciales para la farmacéutica de mi padre), quería terminar de convencernos a todos que el era el mejor partido.

Bajé al sótano cuando no estaba, pase por el húmedo pasillo de escaleras y prendí la luz jalando del cordón que colgaba aun lado del foco, me detuve, por que la humedad comenzaba hacerme estragos en la nariz, comencé a estornudar como idiota sin poder controlarlo. Topé sorpresivamente con un grupo de maniquíes que yo nunca había visto ahí. Ese sótano era toda una incógnita, pues desde que nos casamos, Ricardo me prohibió entrar. Los maniquíes parecían respirar, parecían tener vida, y un olor a polvo se desprendía por el aire, pedazos de algo parecido a uñas se esparcían por el suelo y el cabello colgado de cuerdas por todo el lugar comenzaba a darme escalofríos en la piel, aquel espectáculo tenebroso que empezaba yo a dilucidar no me lo esperaba, y menos en mi propia casa, debajo de donde yo había vivido todos esos meses. Una pequeña figura al fondo del cuarto parecía moverse, me acerqué con todo el miedo del mundo, y con un palo de escoba comencé a tocarlo. Un gemido atroz se soltó por el polvoriento aire, dejando mis nervios tocados y sin poder responder adecuadamente. Después de dejar aun lado mi pánico, comencé a desenvolver aquel bulto, con el cuidado que un cirujano tiene al intervenir. El bulto se retorcía con mágica tosquedad, y de este la cara de un niño pequeño se dejó ver más allá de las vendas y cintas, mi sorpresa fue mayor que mi miedo, de pronto estaba yo ahí, en el sótano de mi casa ayudando aun niño desconocido. ¿Pero como? ¿Cuando pasó? ¿Cómo fue posible que yo no me diera cuenta?...

El niño rogaba por agua, pedía que le llevara con sus padres…el pelo colgado, los maniquíes y el olor…ahora lo entendía…los viajes a indonesia…la pornografía que encontré en su computadora esa noche…sus tontas explicaciones, los nervios…

…estaba su computadora sola, y yo pretendía buscar en Google algunas cosas de costura francesa para la reunión semanal de damas del rotario. Abrí sin más intención que la motivada por la curiosidad sus documentos, había títulos de cosas del negocio, que no entendía, que no me llamaron la atención, hasta que llegué a una carpeta de fotos. La abrí pretendiendo encontrar fotos nuestras, como deseando románticamente encontrarme con un pedazo de ternura por parte de él, pero no, el destino era cruel, y peor lo que vi en esas imágenes de niños con miradas perdidas, de niños que parecían borrachos y medio dormidos, de niños desnudos en poses forzadas, carentes de toda conciencia humana, del mas malsano y depravado humanismo. Cuando le pregunté al respecto se disculpó con un: ya sabes como son mis amigos en el trabajo, me hicieron una broma de muy mal gusto, y se me olvido borrarlas. ¡Además tú que andas viendo mis cosas!---preferí dejarlo en paz, pues había volteado la situación en mi contra…

Solté al niño de sus amarras, pero cuando pretendimos subir juntos las escaleras…
Ricardo estaba parado mirando con furia, con esa mirada de bestia que no pretendía esconder, que ya no más fingiría, el niño grito de miedo, se escondió detrás de mí, el niño lloraba, yo lloraba…Ricardo era el mismo, pero mas controlado, sin mascara, ahora si destellaba en su rostro su verdadero yo, era un remolino huracanado que ya no podía yo controlar, el final…el cuchillo, el pequeño, me tiro a un lado, el niño se hundió en un penoso estertor…le rogué que no me matara, le rogué…sus ojos de muerto…su boca insultando…su mano…el cuchillo con sangre…mi pecho…el dolor…el cuchillo…el cuchi…

El sueño de Zion.

Tiempo después de haberse cumplido los primeros cien años del descubrimiento de la cura del VIH, la humanidad estaba al borde de sufrir otra epidemia de consecuencias catastróficas. El despertador proyector marcaba 9:30 A.m. y el doctor Yoseph Yaakov despertaba en medio del barullo en la calle, salió de su habitación a ver que pasaba, solo vestido con una bata y pantuflas el hombre decidió mirar mas allá del patio del hotel, era su segundo día en Kingston, y la capital de jamaica se encontraba en medio de una lucha sindical, en el cual todos los gremios se habían unido en pos de una equidad salarial en el país. “streggae” “streggae” “streggae” le gritaba la turba organizada al presidente Leroy Clayton, culpable este según ellos de haberse prostituido ante los empresarios de capital extranjero, de esta forma reduciendo los salarios de los trabajadores de pequeñas empresas que no eran capaces de competir con las grandes transnacionales. El doctor yaakov había sido contratado meses atrás para dar seguimiento al virus experimental que él había desarrollado en los laboratorios de la farmacéutica para la cual trabajaba él en Jerusalén, y que por ende algunos colegas suyos habían puesto en fase inicial cuatro mese antes sobre la población obrera de la capital de Kingston. El problema es que no habían previsto que se desarrollaría de forma tan rápida, los motivos políticos solo ponían como objetivo principal al líder sindical Osmond Kerryann, cuya influencia política en el país caribeño era un problema para los inversionistas extranjeros que controlaban a Clayton y a sus partidarios.

Yaakov salió corriendo hacia su habitación mientras una turba enardecida entraba al hotel por el patio hacia los cuartos, donde los que se hospedaban en su mayoría eran turistas o trabajadores de empresas extranjeras. Yaakov cerró con llave y se vistió de inmediato, escuchaba los ruidos y gritos que através de las paredes se escurrían de manera tenebrosa, los nervios comenzaron a consumirle, los disparos, el miedo, los gritos de distintas lenguas que pedían clemencia. Como los chillidos de los cerdos.

…estaba el corral preparado, lo cerdos aun estaba comiendo los desperdicios que él les había traído de la casa de su suegra, Yisroel el joven estudiante de neurología y ayudante del doctor Yaacov preparaba todo para el experimento, los cerdos tranquilos tragaban, no presentaban aun ningún grado de agresividad, al contrario, los dóciles animales se limitaban a consumir en un estado de quietud absoluta. El doctor dio la señal a su joven aprendiz, este con paciente laborar comenzó a inyectar a los cerdos con la sustancia aquella, los porcinos continuaron comportandose igual, intranquilizando esto al doctor, pues los patrocinadores del proyecto estaban desde semanas atrás presionándolo para que todo saliera lo mas rápido posible. En desanimo total el doctor decidió irse a su casa en ese momento, ya se quitaba la bata y los guantes cuando de pronto: vio como los cerdos comenzaron lastimosamente a chillar, alocados comenzaron a correr por doquier, el corral aquel les parecía insuficiente para desbocarse. Yisroel se puso nervioso y comenzó a sudar, los cerdos chillaban, el doctor dispuso a ver la escena através del cristal.

Lentamente los regordetes animales comenzaron agredirse, acababan de comer, no entendía el por que de la agresión el doctor, se suponía que no tenían hambre. El nuevo virus atacaba el sistema nervioso de las criaturas, provocando que su ansiedad fuera cada vez más alta, hasta el punto en que unos a otros comenzaron a querer comerse, como no tenían a donde ir, esta fue la reacción en estos. Crueles chillidos de agonía se escuchaban por todo el laboratorio, la escena aquella era de magnitudes de crueldad inimaginable, Yisroel vomitaba y temblaba de nervios, estaba tocado por las imágenes el joven neurólogo, y el doctor en un acto de misericordia decidió acabar con la agonía de los animales, así que con choques eléctricos en el corazón les dio muerte… Así nacía el temible virus que mas tarde sería conocido como “sueño de Zion”, la raza humana estaba ya sentenciada.

Yaacov pedía clemencia al desenfrenado hombre que le apuntaba con la pistola en la cabeza, le rogaba por su vida, pero este no entendía sus palabras, y de haberlo hecho tal vez hubiese hecho caso omiso. El virus alteró a los seres humanos de manera en que sus decisiones no eran ya controladas por su conciente y como seres que sonámbulos andaban haciendo lo que su sistema nervioso alterado les indicaba, todo libre albedrío se había perdido en ellos, así que por mas que el doctor Yoseph les rogara clemencia a sus verdugos, estos no harían caso . Los cerdos chillaban y el recuerdo en la mente del doctor, los cerdos comiéndose entre ellos, devorándose, carentes de toda voluntad, de toda compasión, seres con fuego en los ojos, cuya única gracia radicaba en la voluntad al jalar el gatillo. Uno, dos, tres, cuatro disparos en la cabeza y los cerdos seguían chillando.

Cuando las naciones que apoyaban al movimiento de Osmond Kerryann ayudaron a este a salir a su exilio, jamás imaginaron que con bondadoso movimiento de colaboración política marcarían el futuro de la especie humana. Kerryann voló hacia el bloque europeo, causando de manera inmediata la epidemia que más se esparciría por el mundo, la cual culminó con tres cuartos de la población total del planeta.

Mujer y Hombre.

Yo veía que sus caderas tambaleaban como lunar en el espacio, y en verdad, no les miento, era la bestia femenina más bella que yo había visto en mi mediocre vida. El atardecer conspiraba a mis espaldas para convertirse en noche, y las primeras farolas del pueblo aquel nacían por dentro en amarillenta luz, la cual tímidamente iluminaba el rostro de las personas ahí convocadas. El contacto de mis palabras con mis labios se había marchitado y limitado, carecido de una cualidad como esa me llenó de rabia frustrante, la cual desembocó en una ira llena de sana locura. La vi venir con los pies vestidos y la vista desafiante, con las piernas seduciendo al primitivo hombre mono que vive en mi interior, con la razón concentrada en ella y el deseo obstinado en salir, escapar, y así, como pez boqueando me tenia, sin estallar silaba alguna, solo limitado al contemplar de la mal nutrida existencia mía.

Con sus manos tocó las mías, y las mías ya le pertenecían a su cuerpo desde antes, la piel suave como aroma rozaba como viento a las nubes, conduciendo, llevando, transportando. Recuerdo el collar de plata que traía puesto, caía desde su cuello suavemente entre los pechos grandes, firmes y blancos, pechos que se inflaban tímidamente con su respirar, pechos que miraba y me hacían suspirar. Fui inmediatamente la victima de un huracán en mi interior, que deseaba deshacer todo a su alrededor, que deseaba salir por la ventana para convertirse en deseo.

Levantó la vista, y de sus ojos oscuros brotó la paz que necesitaba el mundo, la historia detuvo en ese instante el reloj que la conducía a una repetición destinada, los seres de todos los sitios comprendieron en la fracción del segundo el origen del universo. Era yo lo que llaman una luna llena, desbordando luz que en otro cuerpo tiene su origen, y los ojos miraban, como estrellas en la noche, como dos luces en la oscuridad cuando se acerca un coche, miraban, inmutados comprendían mucho y de ese mucho renací yo. Era mi segundo primer día en la tierra, era distinto al primero, este olía a viento marino, a sal, a clorofila, a vainilla; los olores mezclados hacían otro, distinto, nuevo, único, original, a ella.

Como las palmeras en verano, su cabello se movía al capricho del viento, conducido alevosamente por este buscaba un lugar para resistirse, pero ni su cara, ni mi boca, ni sus manos, mucho menos las mías pudieron darle lugar para que retomara su tranquilidad. Por fin la conspiración había rendido sus frutos, la noche era ya dueña del momento, los hombres y mujeres que servían de escenografía en el lugar comenzaron en una danza extraña a dispersarse por doquier. Eran ya de la noche las farolas, y en su estado juvenil alumbraban con la mayor intensidad la dispersión aquella, en los rostros de madera no se veía expresión alguna, en cambio en el rostro de ella se veía todo, el pasado, presente, futuro. Como esfera de cristal me enseñaba el porvenir, no le creía, pero ella me iba convenciendo poco a poco con sus labios, con su saliva, con su lengua. Era el lugar, éramos los dos, y me hablaba al oído con los pies en puntillas, me decía sobre el fin del mundo, sobre la verdad y la mentira, sobre las partículas de vida que ahora nos tenían disfrutando de la existencia, hablaba de presagios que no se cumplirían, lo explicaba todo en alegorías hermosas, tan hermosas como las gotas sobre su piel humana. De pronto ese espíritu combativo desembocó en deseo, y la ventana por fin cedió, dejando escapar la furia del huracán que estaba desesperado en mi interior, tornando los colores en fragmentos de luz diáfana que no podían ser ordenados por mi cerebro abandonado.

Mi cuerpo estaba en el sitio, ella en él, pero mi mente en otro lugar, eran miles de años caminado para llegar aquí, era justo e irremediable, era eterno y limitado. La anarquía de nuestras manos conducía a donde fuera con tal de no perdernos ninguna parte de nosotros, con tal de aprovecharlo todo, aunque ese todo era lo menos.
Serpenteamos como seres de la tierra, entre plantas y gusanos, regresamos al lugar de nuestros antepasados, con las raíces como manos, sembrándonos en la piel. Era justo ahí, en el borde del existir, donde el hombre se vuelve algo y la mujer el principio.

Invasor.

La historia de Milton Gonzáles no es de soledad, es más bien de desapego. La nave había amartizado un 23 de julio del 2034, él era el primer hombre en pisar la superficie de Marte y por lo consiguiente las esperanza de muchos científicos y de la mayoría de los humanos estaban puestas en él, eran las 2:35 cuando la nave abrió la escotilla, la imagen se difundía por el mundo entero, esto si que era el evento mas esperado de la primera mitad del siglo XXI, dicen que ese día el sitio oficial que habían abierto los patrocinadores del viaje por Internet, rompió todo los esquemas de audiencia, provocando ganancia que duplicaron el costo del viaje, haciendo de este todo un éxito financiero. Gonzáles descendió, pero en esta ocasión el hombre no dijo palabras de contexto mítico como las que había dicho el ya celebre y legendario Armstrong al pisar suelo lunar, de pronto la cámara que lo había estado filmando lo perdió de toma, los científicos en la tierra comenzaron a ponerse nerviosos, la gente ordinaria no sabia que pasaba y algunos comunicadores ignorantes de la situación trataban de dar excusas tontas a los espectadores, de pronto Gonzáles fue captado al fondo de la toma, cerca de un barranco marciano, lo ultimo que se vio fue que arrojó algo que hizo perder la señal, según los científicos y el instituto era una falla técnica, horas después el mundo despertó con la noticia de que Gonzáles había fallecido a causa un accidente provocado por un corto circuito en el tanque de reserva. Así pasaría a la historia terrestre el celebre astronauta Milton Gonzáles cross.

En cierta forma Milton si había muerto en Marte, claro esta, si morir es dejar de existir para los demás. Milton tenia inquietudes distintas desde pequeño, cuando su papá lo llevó a México por vez primera a conocer a los abuelos de este, se dio cuenta que la vida en el campo como la que llevaban sus familiares paternos le atraía más, un cierto regreso a los orígenes estallaba en su interior, pero México no era la respuesta para pasar el resto de su vida, así que cuando en la academia le dijeron que el estaría entre los cinco candidatos para ver quien seria el primer hombre en suelo marciano no lo pensó dos veces, él había estudiado lo suficiente sobre aquel planeta, sabia junto con otros científicos, entre ellos el celebre Arnold Vic quien había sido su maestro y mentor que en Marte había en primer lugar cantidades suficientes de oxigeno para mantener la vida como en la atmosfera terrestre, y que en un lugar que ellos llamaban el oasis marciano se encontraban grandes cantidades de vida vegetal, este lugar era desconocido por la mayoría de los estudiosos del tema en la tierra, de echo solo tres lo sabían, Milton, Vic, y el astrónomo Robert Mits. No es de extrañarse que dos días antes del viaje el señor Mits muriera misteriosamente en su casa de campo, Milton lo había hecho, pues sabia que este al enterarse de su desaparición les diría a los científicos en que parte de Marte podría estar, fue macabro, pero era justo lo que menos necesitaban, su ubicación.
El doctor Vic había muerto un año antes, así que este no hablaría, aunque Milton hubiese sido incapaz de hacerle daño de haber continuado este con vida. Llegó Milton a un lugar virgen, donde las plantas eran de un verde diamante atravesado por la luz, un lugar donde corrían dos ríos de aguas azules como el fondo del mar terrestre, donde flotaban algas del tamaño de hombres, lo que hacia parecer como si estas en cualquier momento se fueran a levantar, la sonrisa en la cara del hombre lo decía todo, el alma satisfecha se desbordaba por los ojos humanos del ser.

Era un hombre abandonado por Dios, por el mundo material, por las pretensiones y los convencionalismos, era un hombre nuevo. Se parecía a los campos que vio en su infancia, claro, hermosos por si solos, con esa paz que solo daba el silencio y el ligero ruido que hacen las moléculas al correr por el universo. Milton ahora era un ser unilateral, el cual había brotado de su dualidad de hombre terrestre, la bestia aquella que dormía en él se había fusionado con el ser razonable que pretendía ser desde que nació, por fin el tercer hombre había nacido, y su nuevo mundo estaba frente a él, tal vez no era tan libre si pensamos que estaba limitado por los lugares donde había alimento, pero que mas da si desde ahora era un hombre con un planeta tan solo para él, ¿esto no valía acaso ya tal limitante?, ¿acaso no hay hombres en la tierra que no salen de si mismos a lo largo de su vida?.

Había ocasiones durante noches marcianas en las que Milton se sentaba en un barranco al pie de una montaña para ver como el sol se ocultaba a lo lejos, mirando un punto luminoso que este reflejaba y que según él seria la tierra, no extrañaba, solo suspiraba y gozoso disfrutaba de la fortuna de la que ahora era parte, la galaxia, el universo, tan inmensos en si y llenos de lugares maravillosos pensaba, ¿por que vivir amontonados en un solo lugar cuado hay mas opciones?
Dicen que Milton murió un día por viejo, que su cuerpo quedó tirado entre dos grandes árboles frutales, donde las bacterias marcianas lo desintegraron y convirtieron en polvo parte del todo.

Hipócritas.

Las sirenas gimiendo como putas fingiendo orgasmos, en esa imagen que solo la ciudad regala a partir de la noche, los vi pasar, pues eran reconocibles, como tu, como yo. Y la televisión aun no mostraba a alguien parecido a ti, cambiaba de canales para rastrearte, pero nada, ni una pizca de éxito en mi afrenta, así que decidí salir a buscarte, entre el conglomerado de seres inconformes. Y yo, tan solo pensándote.
Así de idiota andaba, con el alma aferrada a tu imagen y la mente jugando al citadino, entre basura y desperdicios, entre perros callejeros exigiendo misericordia al sentido común, fumando sin saber fumar, consumiendo sin querer hacerlo.

Dos minutos me tomó para detenerme en medio de la calle, sobre una alcantarilla abierta para ver si por ahí andabas, pero nada, no contestaste, así que conté mis pasos y me alejé como llegué, desesperado pero mas tranquilo a la vez, pues ahora estaba seguro de que no te encontrabas en tan apestoso lugar, como imaginar tan vergonzosa posibilidad, y de nuevo tu imagen en la cabeza, esas cosas que siempre dices cuando digo algo de tu persona, eso me tranquilizaba, me ponía mejor.
En el umbral de la mercadotecnia mi proceder se perdía en ordinarios movimientos, luces de neon y letreros vanguardistas, cuyas imágenes me remitían a la ociosidad vacilante que aun deambula por mí ser. Y tu intrigada mirabas del otro lado de la ciudad, lo esperabas, mientras frente a tu confesor, el espejo, retocabas tu lindo rostro con la paciencia magistral que solo un profesional vive. Su nombre, su apellido, ambos deambulaban por tu ego, con la sonrisa culpable del que algo malo ha hecho, mirabas el reloj, te ponías nerviosa. Corriste al baño y te bajaste la tanga, tan pronto y sin darte cuenta estabas defecando, estabas sudando, el esfuerzo había hecho mella en ti y ahora tu cuerpo pujaba, y nada salía, y el reloj recorría, presionaba.
De pronto y en tan mal momento, pero muy mal momento, el celular sonó, era él y contestaste con la voz fingida, disimulando el esfuerzo, dejando salir la más suave tonada de tu tímpano hipócrita, un cólico traidor se presentaba en el instante menos indicado, el esfuerzo había tenido resultado, el olor era horrendo, la hediondez se adueñaba del baño y hasta la toalla, el papel y los sepillos de dientes quisieron salir de ahí, tu te ahogabas en ti misma, pero fingías, hablabas con él, lo entretenías, le decías traicioneramente que aun no estabas lista, él te lo creyó.

Me percaté de que la luz de tu departamento estaba encendida, así que decidí tomar el elevador al cuarto piso, estaba dispuesto a decirlo, aclararlo, a pedirte como buen cobarde una segunda oportunidad.
Seguías en el baño, algo morada y nauseabunda, con la mirada gacha, viendo lo que había salido de ti, aquel olor ameritaba un cerillo, el idiota seguía hablando, te dijo que esperaría abajo, en el coche, y que no te tardaras por que deseaba tanto verte que los minutos le serian horas sin ti. El muy imbecil hablaba de ti como si te conociese bien, él solo pensaba en tu lindo trasero y en como tocarlo, ese mismo que ahora estaba sentado en el lugar mas común, ese que ahora te tenia con la prisa pausada en la impaciencia. Hiciste lo que tenias qua hacer y saliste del baño, arrojaste media lata de aromatizante y ni así, la prisa te llamaba a los oídos, corriste, y saliste del departamento huyendo.



Subía yo mientras tú bajabas por el otro, no nos topamos, caminé por el pasillo con todas las ganas del mundo, con la furia del que se cree vencedor. Toqué el timbre pero jamás abriste, no estabas ya en casa. Pensando me dejé caer con la espalda pegada a la pared, en como otros tenían tanta suerte y en como en ese momento él disfrutaría de tu perfecta presencia femenina, estaba en eso, cuando un leve olor a caño despertó mi inconciente romantizado, decidí alejarme de ahí y buscarte después.

Subiste rápido a la Hummer, y él contento te miró de pies a cabeza, su trofeo estaba justo donde quería, ese cuerpo pequeño y sutil que destilaba delicadeza. Tan pronto como arrancó y el clima comenzó a trabajar, un olor fétido se dejó sentir en las fosas de ambos; que tonta, con las prisas y todo se te olvido limpiarte, ahora él te conocía algo mas y yo extrañaba tu olor.

La pareja

Con su voz de flor ordinaria se presentó ante todos los que estábamos en la mesa, de pronto y de la nada una curiosidad distinta a la que caracteriza mi razón me dejó llevar por instantes a seguir contemplando el comportamiento de aquella morena mujer. Vi en los ojos oscuros una tristeza inmensa, esa de la que solo un animal maltratado es poseedor, esa mirada gacha que la opresión inconciente no deja que se levante a interactuar con las demás miradas, vi que tenia las manos escondidas debajo del mantel, como niña ocultando algo. El misterio de esos labios delgados enmarcados por el horrendo bozo no decían ninguna palabra, esperaba que dijera algo más para aderezar la conversación de la mesa, pero nada, solo se limitaba a seguir con los ojos temerosos a los que ahí hablábamos.

Un coraje interno se hizo poseedor de mi paciencia, no podía creer que esa delgada y casi famélica mujer con cuerpo de niña estuviera frente de mí. En la cena todos éramos personas abiertas, o por lo menos pretendíamos serlo, pero ella, ella parecía asustada, nerviosa, temerosa de hacer algo de lo que pudiese arrepentirse, me pareció patética su cara de indígena y la sumisión en la frente, su manera tibia de comer y de beber de su vaso, como si nadie la estuviese observando, como si la pared tuviera mas presencia de la que ella pudiera tener. Esa carencia de protagonismo tenía su origen en la mirada inquisidora de otra persona, del marido que estaba a un lado de ella, el cual le abría la botella de refresco de manera paternal, que mas que ser acto de caballerosidad era el acto de alguien poseedor de todo control sobre el otro. Mi mirada y la de él se entrecruzaron varias veces en la noche, y esto al parecer le molestaba, hasta al grado en que pienso, que se llenó de celos absurdos, pues después de un rato no dejaba de abrazar a la diminuta mujer. Él la besaba, acercaba con sus manos negras la pequeña cabeza de su juguete femenino, la besaba con sus gruesos labios indígenas, ella se dejaba, pero su asco hacia él no se podía ocultar con ese tímido consentimiento, la infeliz llena de saliva de su marido solo se limitaba a ser un objeto de este.

Dos pasadores del tamaño de un pulgar cada uno recogían el cabello grasiento, y una raya en medio dividía a este con vulgar majestuosidad, mientras entrelazados los cabellos lacios se deslizaban lentamente hasta los hombros puntiagudos y huesudos del tronco esquelético. Su vestido rosa con una franja de tela color blanco en la cintura la hacia parecer quinceañera de pueblo, y esos zapatos color perla que al parecer le quedaban grandes, pues toda la noche se la paso descalzándoselos bajo la mesa, la hacían ver mas morena. Las dos piernas como popotes forrados por esas medias corrientes que al parecer le causaban picazón, pues de vez en cuando pasaba disimuladamente su mano hacia ellas para rascarse, a lo mejor y la muy infeliz nunca había usado unas.

El hombre miraba, desconfiado, violado en su intimidad, amenazado por mi mirada curiosa y criticona. Desafiante miraba a mis ojos, y yo la miraba a ella, su tristeza, su melancolía escondida detrás de ese vestido barato. La inocencia arrebatada de esa niña disfrazada en mujer me dejaba perplejo, la complejidad de las cosas que nunca entendí me dejaron pensando, si el ladrón era algo mas que la furia en los ojos del hombre y esposo, o era yo al atravesar mas allá de la línea de otros con mi pensamiento prejuicioso.

Suciedad mexicana.

En un país donde se habla mucho pero se dice poco, donde la demagogia de la clase política toma matices muy particulares según la idiosincrasia, donde los medios de comunicación (en toda su gama) practican intereses particulares que hacen la regla en el debate nacional. En ese lugar donde para la mayoría vivir con el mínimo es la verdadera ideología, la verdadera constante, la verdadera patria, el verdadero nacionalismo que nada tiene que ver con las imágenes de Hidalgo en palacio municipal y mucho menos en las coloridas estampitas de papelería que mitifican de forma tan plástica a los héroes de la independencia o de la revolución.

México parece ser un país de idiotas que solo hablan, hablan y hablan, en donde los partidos políticos se adueñan de una constitución llevada tal vez inocentemente por ellos a la anarquía, con exceso de leyes reglamentarias que solo sirven para confundir mas a un pueblo ignorante, carente de todo raciocinio como nación democrática, manipulado por los libros de texto, por las telenovelas o por los comentarios de maestros igual (¡o peor!) de ignorantes.

Hundidos en esa psicología colectiva llena de mediocridad, consentida por un sistema que educó a nuestros padres por medio de películas de Pedro infante donde ser rico era sinónimo de maldad, o películas de Cantinflas donde ser pobre y carente de educación es mas que motivo de felicidad, ahí donde solo el rico se podía quedar con la chica guapa y donde el trabajo mas bajo era motivo de un romántico conformismo. Un país que nos prohibió a soñar con la clásica frase “a que le tiras cuando sueñas mexicano” o el resignado “aquí nos tocó vivir” como si por haber nacido en medio de toda esta maraña que llamamos nación tengamos que seguir resignados y sin hacer nada al respecto, esperando a que la virgen de Guadalupe o la santa iglesia católica con su intermediación nos salve, o por lo menos nos de un poquito mas de fe y esperanza. Por que de esperanza vivimos los mexicanos, si, de esperanza a que llegue alguien y nos salve, esperanza en cada sexenio, en cada mundial de futbol…. en cada uno de esos hombres de corbata que prometen y al final sabemos no harán nada. No se por que, pero el mexicano siempre espera un avatar, un mesías, un salvador, tal vez un Quetzlcoatl que al final solo terminara siendo otro Cortes en busca de oro en esta nación que aguanta lo que sea como dice la voz popular.

Si ser chaparrito y moreno ya es una carga en una sociedad cruel que se emociona e idealiza con las revistas de las mas exclusivas sociedades europeas, ¿en donde quedara ser indígena? en esta sociedad mexicana que es mas racista de lo que parece admitir, en donde un apellido lo dice todo, en donde ser pobre es sinónimo de naco, o al revés, ser rico es sinónimo de fresa, de rata, de abusador, de opresor, en una nacion donde se glorifican las conductas de los hijos de politicos corruptos, en una nación donde como te ven te tratan, en donde los prejuicios están al alcance de todos, en donde usar traje a veces es imagen de distinción y de buena persona, o si tener un tatuaje es motivo de la mas baja sospecha..
Tal parece que aun no nos quitamos el yugo inconciente de España, algunos siguen llamándola “la madre patria”, eso no es problema, el problema es que nadie se enorgullece de llamar con tanto orgullo al pasado indígena de esta nación, tal parecería que decir indígena es un insulto, por que eso si, hay que hacer la aclaración, que la manera en que se dirijan hacia ti como “indígena” o es insulto o es un comentario que lleva tintes racistas… "pinche indio", "pinche maria"...
La situación es que el indio aun anda por ahí con esa espalda corva, con el peso de los trescientos años acuestas, con la mirada rencorosa y el puño esperando golpear a alguien, a ese alguien invisible trasfigurado en el mestizo de hoy, el cual también lleva dentro de él lo que el indio mas odia de si mismo, la sumisión. Sumisión que queda de manifiesto con frases como “fulanito de tal…pa` servirle a dios y a usted”, “a sus ordenes” “¿pa` que soy bueno?”, el mestizo cree ciegamente que ya dejó sus grilletes atrás, cuando se fueron (cosa que no creo, pues se quedaron dentro de el) los españoles en 1821, pero no señores, aun cargamos con estigmas que de no conocerlos, aceptarlos y eliminarlos primero, jamás pasaremos a ser una patria de éxito.

Caos controlado.

Bajo la oscuridad se esconde el hombre, esperando, acechando, con la mirada disimulada y el oído concentrado, la mentira, su principal arma, la ventaja, saber. En este mundo hay mucha confusión y los llamados a la rebelión se presentan como espasmos en el cuerpo, simples escalofríos que pretenden decir a lo lejos que algo esta mal. La televisión en su ficticio altruismo solo se preocupa por el raiting y los periódicos solo son papel vestido de letras que no forman ideas. Y así el hombre sigue oculto, en su conciencia que no es conciencia, donde solo niega lo que podría ser, se muestra con alevosa tentación de destruir, de asesinar, de hacer “nada” al otro hombre, al que anda por el mundo en silencio, al infiltrado, al pobre que pasa desapercibido para no ser ni odiado ni amado, al que va y se renta como esclavo con una solicitud de empleo en la mano y que solo piensa en subsistir. Pero eso no importa, por que el hombre es ambicioso, quiere ser caníbal, quiere jugar al fuerte y déspota, pretende (si ser cruel es pretender) demostrar su poder con la humillación del que cree débil.

Mi pena es la de todos los hombres que viven en este planeta, no hablo de genero si no de humanidad. Dicen que el canibalismo en algunas especies es producto solo de la sobrevivencia y que en caso de extrema necesidad, estas especies se comen a sus iguales, no se en verdad mucho de esto, pero si se lo que veo, y veo algo que de niño jamás me dijeron que iba a ver, a los hombres comiendo hombres, tal vez no literalmente (aunque no falte mucho para llegar a esto). La búsqueda de riqueza, la moda, el tener más que el vecino, que el hermano, el poder presumir, el poder ser alguien por medio de las cosas materiales. El egoísmo y esa ambición provocada por los medios de comunicación están haciendo que sea cada vez mas ingrato vivir en este caos controlado. El recomendado le quita el trabajo al que no lo es, aunque este ultimo tenga mención honorífica; a diario nos venden la idea de que la mujer u hombre con mejor cuerpo alcanza el éxito, aunque este solo sea efímero y limitado, un éxito impuesto como tal por los que controlan todo, por los que provocan y excitan a las mentes sociales y en medio de todo esto, los que andan, los que compran y caen en la trampa de los otros hombres.
Un mundo de papel han inventado, con adornos de colores y necesidades que jamás fueron tal, con prejuicios fabricados para actuar de determinada forma y con respuestas implantadas en nuestras bocas para contestar a determinadas preguntas, siempre igual, de forma mecánica, sin dejarnos pensar por si mismos. Hombres que comen hombres, y yo no quiero ser alimento de nadie, pero la rebelión esta satanizada, y el sexo es menos tabú que levantar la mano, es pecado mortal para los hombres religiosos cuestionar las cosas, mantenerse callado es lo único permisible y así caminamos los hombres por el borde, resignados por las calles de un mundo que realmente no nos pertenece y que tal vez nunca nos pertenecerá. un paso al frente y la mercadotecnia nos indica el camino correcto.

Monos.

Camino por el patio de la escuela, como mono primitivo, buscando entre las ideas en mi cabeza, alguna buena, alguna que destaque de entre las demás, pero como gesto travieso por parte de mi cerebro poco evolucionado, no la logro encontrar. Ideas, ideas, nervios, muchos nervios, se lo quiero decir hoy, pero no puedo, pero quiero.
Su recuerdo hace mella de mis intenciones, su pose, su manera de mirar, su tenue voz que todo lo dice, que todo lo puede descubrir, ese libro abierto que es ella en este instante, y yo tan tímido, tan poco arrojado, prefiero morir en el silencio como barco naufragando en la inmensidad del mar.
Y la noche se apodera de mis sentimientos, una guerra intensa se esta llevando acabo dentro de mi pecho, soy una bomba sin explotar y esa es mi intención, explotar, en ideas, en frases, en palabras, en amor (la maestra de biologia dice que esto es normal, que esto que siento es solo un pretexto de la naturaleza, el cual le permitió a nuestros genes evolucionar hasta llegar al homo sapiens). He vivido catorce diciembres, catorce inviernos, pero este es el mas frío, sin embargo también sudo y no hace calor, es extraño, pero no le pongo tanto interés pues la intención retorna, me golpea, me flagela.

Melina se acerca lentamente y el reloj se para, el viento se detiene maliciosamente y las nubes transportadas por este me miran desde el cielo, el contorno de mis ojos se adormece y las piernas parecen sostenerse a base de un milagro magistral. Rosa es la banda que trae puesta en la cabeza y la mía explota en emoción a mirarla, su sonrisa traviesa me demuestra algo que mi inteligencia aun no sabe descifrar, es un dilema, es un problema. Las piernas de Melina son blancas y delgadas, pero en esta ocasión parecen llevar al infinito, una gota de sudor resbala por mi cara, la primera, la segunda, una tercera y pierdo la cuenta, ahora ya no existe el pasado ni su historia, el futuro es mera ilusión y sus ojos se comen el momento, comienzo a restregarme las manos sobre el pantalón del uniforme, para ocultar mis nervios, intento sonreír, pero mi sonrisa es mas estática que el gesto de una estatua, “pobre diablo” ha de pensar ella, eso me pone peor, tengo que decirle que me gusta, que desde la primera vez que la vi (la semana pasada) me ha robado el pensamiento, tengo que decirle que los números en la clase de matemáticas solo me sirven para contar las horas en mi casa cuando no la veo. Se acerca, me muero, quiero huir, los nervios, mis piernas, ¡las suyas!

Lujan.

minuto cero

Minuto cero.



Frió, solitario, simple, de forma rectangular, con muchos significados, despertando muchas reacciones, ideas preconcebidas, provocador de temores tan humanos, de sentimientos tan culpables, de reflexiones baratas. Frió, oscuro, un ataúd, una vida que se fue, una muerte, un cadáver cubriéndose con él de todo en este mundo rápido, del caos, del miedo, del trafico, cubriéndose ya para nada.

Personas sollozando, gritando, aturdidas otras callaban, y otras mas en voz baja hablaban bien de ella, ---era una gran persona---decían algunos---la queríamos tanto---otros---era el amor de mi vida---pensó él.

En estas ocasiones siempre las nubes parecen ponerse maliciosamente de acuerdo, y una lluvia descendió diáfana por el aire, la primera de las gotas se dejó caer desde el cielo como bomba sobre ciudad enemiga, lenta, alevosa, con todo ese animo de herir, de lastimar, de rematar al enemigo. Reventó sobre el negro cajón, a un lado de la cruz plateada, casi destrozando la corona metálica que portaba tristemente el cristo pegado a la cruz, esté mirando de costado parecía mirarlo a él, como si fuese que por medio de este Jesús helado, ella le regalara su ultima mirada, despidiéndose, transfigurada en ese cristo plateado, que se perdía, que se ahogaba en esos momentos en un mar de flores, rosas rojas, tristes enigmáticas, tan útiles al conquistar a la mujer amada, a la amante, el diez de mayo, o simplemente por detalle, rosas que arrojaban a la ultima morada de la amiga, de la hermana, de la hija, ahí arrojadas al instante que lentamente descendía el ataúd, esa caja de madera, que no decía nada y que sin embargo hablaba de todo, remitía todo, hacia recordar todo.

Dios no podía existir, era un perfecto impostor, y en ese preciso instante lo dejaba tan claro, tan palpable, había rubricado su farsa en ese momento, todas las muertes en su nombre, todos los rezos en la iglesia, todas las veladoras llenas de esperanza, ahora eran inútiles, carecían de sentido. ÉL, el hijo del hombre, el que había resucitado al tercer día, el hijo del Dios omnipotente, omnipresente, que lo escucha todo, que esta en todo, en el silencio, en el viento que golpea con una ligera furia los árboles que ahora se hacían victimas de las gotas de lluvia, ese Dios que estaba en esa misma lluvia, que tal vez hasta había ordenado mandarla para hacer mas triste todo aquello que ya tenia suficiente tristeza, ahora ese Dios parecía haberse hecho de la vista gorda, ella estaba muerta, su cuerpo frió y pálido, su corazón sin bombear sangre, sus poros ya sin sudor, su boca sin saliva y esos labios que antes eran de un rojo lleno de vida, ahora resecos, amarillos, quebrados. Quebrados como la fe que ahora ya no era mas que una palabra que perdió todo significado.

El mundo completo se desmorono, se derrumbo, el Apocalipsis había llegado, el fin del mundo, todo lo peor que le puede pasar a un ser humano estaba ahí resumido en una sola palabra, en una descripción que tomaba forma personal, que tomaba el nombre de Mariana, y esa palabra “muerta” como dolía, como mataba, sin dolor, con hemorragia de sentimientos, sin muerte, como mataba en vida.

Doña Mariana, la madre de la occisa, triste, penosa, con el mundo sobre ella, con el universo aplastándola cerca del pecho, apretando como se aprieta al que se quiere asfixiar. Lloraba doña Mariana con esas lagrimas llenas de dolor, cruel dolor, tan joven la hija, tan llena de vida, veintiséis años y un mundo por delante, y todo un mundo que dejaba ya atrás, la doña, recordando, su hija, su niña, su bebé…
La lluvia maldita, maldita lluvia, asesina, cínica, irónica, burlona, se burlaba de la doña, la mojaba y parecía no respetar el paraguas, golpeándolo, venciéndolo, traspasándolo, gota a gota mojaba a la doña como ya lo habían hecho las lagrimas en su alma. Pobre mujer, hace diez años don Raúl, el marido, ahora su hija, su linda hija.

lujan.

Graciela zapata

El viento soplaba de forma alegre sobre la superficie de la tierra y las aves se habrían paso por los cielos rojizos de la tarde tranquila. Graciela zapata remitía de forma cariñosa a su memoria el recuerdo de aquella noche en que arrojó sus pertenecías por la borda del imperium, en el fondo de una mar descansando estarían, a la vista de peces peregrinos que tal vez estarían haciendo visitas al lugar como santuario místico y lleno de majestuosidad, allá debajo de las aguas.

Las olas eternas, con su constancia natural, rompiendo las rocas que misericordiosas tomaban el sol en la costa, traían lo que el mar no necesita, lo que Poseidón desechaba, algunas veces marinos perdidos, algunas otras sirenas sin animo de seguir cantando, pero algunas otras arrojaba pertenencias, cosas que tenían ya dueño y con las cuales no podían y no debían de quedarse.

El escarabajo de cristal jamás se había visto tan hermoso como aquella tarde, esperando a ser recogido por alguien, a ser encontrado. Reposaba en la arena, titilando, como si fuese una estrella nocturna en busca de algún marinero.
Graciela zapata, pensaba, anhelaba, recordaba, había algo en la atmosfera, algo distinto, ese toque que no se sabe explicar, pero que sin embargo esta ahí, cuando las cosas suceden y no tienen por que tener explicación. Graciela sabía que algo estaba a punto de suceder.

Salió del castillo al saber que le hablaban y el tenue respiro de mujer se dejó escapar, agitada y emocionada a la vez, la mujer corría, como si toda esperanza en este mundo estuviese puesta en el siguiente paso que diese.
La esperaba en hermoso corcel blanco, con crines bien trenzadas, en el lomo una montura hecha con la piel de un venado de astas de oro, en la cual estaban marcadas a mano las letras G. Z., toda una artesanía realizada por los artistas del reino.
Montó esta como si mujer y caballo fuesen una sola pieza en el universo, y así de coordinados como noche y día, salieron a todo galope hacia la playa.

Pedazos de conchas marinas se arrojaban al paso del animal. Majestuosa criatura, como nunca se había visto sobre la superficie de la tierra, arrogante y estoica quebraba el viento como ramas de árbol y el crujir de tal hazaña se escuchaba hasta china, molestando traviesamente los oídos del emperador.
Las gaviotas trataban de alcanzar en su humilde vuelo a la mujer, pero les era difícil mantener el ritmo, e inteligentemente se turnaban para seguir volando, como estafetas pasaban pecados que traían en sus picos, de forma maestra las lanzaban al aire para que sus colegas las tomaran como en acto circense sin dejar caer ninguno de nuevo al mar.

Y desde una montaña cercana un par de niños miraban através de sus lentes tal espectáculo, incrédulos y a la vez tan acostumbrados, pues Graciela tenía la costumbre de salir a montar a todo galope sobre Prometeo cada vez que algún capricho asechaba su mente.

Pero en esta ocasión no era un capricho lo que motivaba a Graciela a hacer lo que hacia, eran los recuerdos, y los recuerdos son extraños, misteriosos, tan privados.

La tarde, ya no era como las demás tardes sobre la tierra, ya no tenía el mismo color de los demás días, incluso si el sol hubiese sido multicolor, esa tarde habría creado el propio matiz.

Ahí estaba, semienterrado en la arena, cubierto por minúsculos granos de sal, contemplando el cielo de un sol ya muriendo, el escarabajo parecía sonreírle a su dueña, como los niños les sonríen a sus padres, con la complacencia que da el pertenecer.

Al estar en sus manos su vida cambió y la incertidumbre de los días vividos había terminado, las cosas tomaban otro sentido.

dedicado a los niños que no pretenden.

lujan.

Odio a los humanos

Odio a los humanos.

Me di cuenta de algo y no es la primera vez que lo veo así (Son las seis de la tarde de un día cualquiera, de uno mas en el camino que no lleva a ningún sitio), Me di cuenta que odio a las personas, a los seres que andan por ahí pretendiendo ser, destruyendo, mintiendo, acosando, robando, violando, intimidando, maltratando, escupiendo, rezando, orando, hablando de Dios. Los odio, me dan asco, repugnancia, cuando los escucho hablar una especie de vértigo alevoso se apodera de mi, haciendo que mire cosas que no quiero ver, me hace decir cosas que no conjugan las palabras, e incluso brotan de mi boca palabras que nunca había escuchado, que ni siquiera comprendo y que no se si después de muerto comprenderé.

Veo al que barre en la calle, con su joroba, con el peso de los años en la espalda, ¿con quien quejarse?, ¿en contra de quien quisiera él arremeter?, ¿sus padres?, ¿el gobierno por no darle una oportunidad de mejor empleo?, ¿la sociedad?, ¿la religión por hacerle creer que el sacrificio es la única opción? Creo que todos, y sin embargo no los odia, no lo ve, lo tienen ciego, lo entretienen, nunca a leído un libro, carece el hombre de ideología, cree tener una religión, se entretiene con las telenovelas en la noche y quisiera hacerle el amor a cualquiera de las chavitas que pasan por donde el trabaja, pero ni eso puede el pobre infeliz, solo son utopías, sueños, fantasías. Quisiera matarlo, ¿Quién lo notaria? Nadie, no creo que a ese despojo lo este esperando un amor romántico, con esa fuerza, o al menos no creo que él esté esperando que llegue la noche para leerle algún poema de chumacero a su miserable mujer, no lo creo, pero tampoco creo que merezca morir este día.

Sigo andando por las calles que nunca olvidaré, al menos eso le digo a mi mente, para que se lo crea, para que se tranquilice.

“Un café americano” dice la niña, y es niña lo se, por que detrás del maquillaje abrumador se esconde aun una puberta, con su olor aun a seno materno, con sus dientes de leche que no se le han caído aun para que broten los nuevos, la niña recurre a papi aun para que le de permiso de salir a esta maraña de contrariedades que llamamos ciudad “voy con mis amigas” “solo un rato” “andale” “traigo el cel”, el ruego rutinario y la respuesta rutinaria del padre, “esta bien, pero no te tardes”. Ya se cree grande ya quiere experimentar, mariguana y tequila ayudan, ¿catorce?, ¿quince?, no se cuantos años tenga, el maquillaje suele engañar, pero el olor no. Perfectamente combinada esta la pequeña dama, de amarillo con verde, bolsa de mano, zapatos, jeans, blusa de Sarah Bustani color verde, aretes baratos que dan el gataso y en el cerebro una libra de conocimiento, perfecto.

La veo pero no es ella a la que busco, no merece morir tan pronto, es mujer, y tiene que vivir hasta donde la especie pretenda. Son las seis cuarenta y siete de la misma tarde y quiero explotar, miró a todas partes y comienzo a odiar mas, quisiera ser el dueño del planeta o de la ciudad para poder destruir a todos sus habitantes, por un segundo solo quedo yo, solo mirando al cielo, pidiendo algo, buscando algo, las nubes no contestan, pero si me dan su consentimiento para seguir. El sol ha muerto me dice el rojo carmesí del atardecer, alguien lo asesinó y dejó derramar su sangre por todo el azul.
Juega en el parque frente a mi, sin saber nada mas, sin importarle nada mas, si la guerra contra el narcotráfico, si el sida y las muertes que arrastra, si el gobierno no es capas de gobernar, que si el estado de derecho es solo un par de palabras mal conjugadas, que si la casa donde vive es de Infonavit y la constructora la dejó mal terminada, que importa si juega y se esta divirtiendo. El viento lo mira y lo toca, el ojo humano pretende que sea alguien, la sociedad lo espera frotándose las manos para convertirlo, para cazarlo, para que dejé sus anhelos en la basura y se convierta en un decente consumidor frente a la televisión. “no te preocupes le dicen en la escuela” “te dejaremos un mundo mejor” “el mañana son ustedes”. ¿Cual mañana me pregunto? Si ni siquiera hay “hoy”, hemos muerto como especie, a los animales (como si no fuéramos nosotros también animales) deberíamos dejarles el mundo, y es por eso que hoy me voy a deshacer de un humano, para cooperar con mi planeta, para librarlo de un minúsculo dolor de cabeza.
Siete de la tarde con dos minutos, el tren se deja ver por el horizonte, la tierra tiembla y la noche se presenta, el viento es frío y lo que antes fue un pequeño ruido ahora es un zumbido en los oídos, alguien estará feliz mañana, alguien llorara. La libertad absoluta, un humano menos para odiar, me arrojo.